Memento mori : « Félicitations » à Miguel et Arleen à l’aube de la fin du pouvoir

En plein milieu de l'obscurité persistante, avec 1 250 prisonniers politiques — ou plus —, avec 87 % des Cubains vivant dans une pauvreté extrême, des enfants emprisonnés, des personnes âgées sans médicaments, des mères sans nourriture pour leurs enfants, et le chapelet de malheurs avec lequel la dictature castriste opprime et maltraite la nation, coïncident les anniversaires de Miguel Díaz-Canel et Arleen Rodríguez Derivet.

Vous aurez probablement reçu les félicitations de ceux qui vous aiment, recevez maintenant les "parabienes" de ceux qui ne vous aiment pas, car pour cela ils sont des "figures publiques" et supposément reçoivent un salaire en tant que fonctionnaires au service de tous les citoyens. La réalité impose le ton de ce message, l'abîme nous engloutit déjà et les portes de l'enfer se sont ouvertes grandement.

Maintenant que la soi-disant "révolution" apparaît pour ce qu'elle a toujours été : un projet politique destiné à perpétuer au pouvoir une dynastie, un prétexte pour s'approprier la richesse de la nation, un dispositif qui a semé la haine et la division, qui a cultivé la mesquinerie, la médiocrité et la violence parmi ses partisans ; maintenant qu'elle se révèle non pas comme une épopée, mais comme un mécanisme de contrôle et de dégradation, soutenu par des réprimeurs endoctrinés et des commissaires dociles — avec le niveau moral que distillent les diplômés de la Ñico López —, il est approprié de nommer les choses comme elles sont et de démanteler, sans ménagement, la farce qui a été prétendument épique pendant des décennies.

Parce qu'il ne s'agit pas seulement de deux figures qui ont accompagné le Désastre : il s'agit de deux engrenages conscients d'une machinerie qui a transformé la vie de millions en une expérience de privation, de peur et de fatigue. L'un, en tant qu'administrateur obéissant d'une ruine qui ne lui appartient pas mais qu'il a exécutée sans hésitation ; l'autre, en tant que voix engagée de la couverture, toujours prête à revêtir la misère de vertu et l'abus d'héroïsme. Pour le bouc émissaire de la propriété et la cavalière sans tête qui la parcourt dans son sabbat, vont ces "félicitations".

Maintenant qu'il est évident que Miguel n'est rien d'autre qu'un homme de paille d'un pouvoir qui n'a jamais cessé d'avoir un maître ; maintenant qu'Arleen a marqué l'histoire universelle du journalisme servile, insultant l'intelligence des uns et des autres, créant une réalité parallèle où chaque vertu évoquée renvoie à un vice et à une souffrance quotidienne ; maintenant qu'il erre comme un zombie et qu'elle, telle une Circé de cirque, s'efforce de transformer des cochons en hommes ; maintenant que les Castro, propriétaires du pays, vont avec un fouet à la main, crachant et dépecant leur propre cour de fidèles ; maintenant que la trahison a opéré le miracle de la consubstantialité entre discours et mensonge, entre pouvoir et simulacre, il convient de nommer les choses telles qu'elles sont.

La mission de Miguel et Arleen n'a pas été gratuite. Le service a eu sa récompense. Les vivres et les alcools fins ont afflué au Palais, les poupées de la Machi se sont parées de Cartier, ses pieds devenus ceux de Christian Louboutin, ses décolletés ornés de bijoux. Chaque laquais a reçu son petit cadeau, proportionnel au poids de son infamie. Il y a eu des privilèges, de l'accès, de la visibilité. Tout cela, pendant que le pays s'enfonçait, pendant que les Cubains faisaient la queue pour rien, pour perpétuer le système. Alors que la vérité devenait insupportable, quelqu'un avait pour tâche — et pour bénéfice — de la domestiquer. Miguel et Arleen, enlacés, ont incarné l'horreur et le crime de la "continuité".

Y cependant, memento mori. Souvenez-vous que vous êtes mortels. Rappelez-vous que tout pouvoir a été éphémère, que toute biographie, aussi protégée qu'elle puisse paraître, finira exposée au jugement implacable du temps. Pulvis es et in pulverem reverteris. Poussière vous êtes —et en poussière vous vous convertirez—, comme tous ceux que vous avez méprisés, menacés et jugés depuis la hauteur empruntée du poste et de la tribune, ces attributs du pouvoir qui, tels des jouets, vous ont été laissés un instant par El Tuerto et El Cangrejo.

Il n'y a pas d'appareil, ni de consigne, ni de chœur d'appesantis qui puisse s'interposer entre vous et cette ancienne certitude que les Romains murmuraient déjà à l'oreille des triomphants : respice post te, hominem te esse memento. Regardez en arrière, rappelez-vous que vous êtes des hommes. Rien d'autre que des hommes.

Ceci devrait être, s'il vous reste encore un peu de lucidité, le moment de la réflexion. De la pause. Même — si ce mot ne vous est pas complètement étranger — de la pénitence. Car il ne suffit pas d'avoir servi : il faut répondre de ce qui a été servi. Il ne suffit pas d'avoir été "continuité" : il faut assumer les conséquences de l'avoir été.

Ils ont encore le temps —bien que la marge se rétrécisse chaque jour qui passe— d'essayer un geste différent. D'abandonner le confort de l'obéissance, de rompre avec la liturgie du mensonge, de renoncer à ce rôle qu'ils ont interprété avec la discipline de fonctionnaires et le zèle de croyants. Cela semble une mission impossible, mais il s'agit de "résistance créative" avec tumbadora et un mouvement final.

Peut-être — et c'est seulement une hypothèse — que dans ce dernier geste, en s'écartant du chœur et du scénario, ils peuvent aspirer à quelque chose qui leur semble aujourd'hui étranger : retrouver une ombre de dignité. Pas celle que confèrent les postes, ni celle fabriquée par les discours, mais celle qui survit au pouvoir : celle qui se construit lorsqu'on cesse de participer au mal.

Félicitations, si le mot a encore sa place. Non pas pour l'œuvre... mais pour l'opportunité —de plus en plus éloignée— de ne pas y persister.