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Dans les temps qui courent, à Cuba, même les gestes les plus privés ou intrascendants contiennent une charge politique explosive. Distribuer de la nourriture dans la rue, par exemple, n'est pas seulement un acte de charité dans un pays où les biens de base font défaut : c'est aussi un reflet de la manière dont tout le reste fonctionne — ou ne fonctionne pas.
Dans les dernières semaines, Sandro Castro, petit-fils du dictateur Fidel Castro, a tenté de projeter une image de proximité avec le peuple en distribuant des aliments aux personnes vulnérables à La Havane. "Qu'ils sachent qu'ils peuvent compter sur nous", a déclaré l'influenceur en distribuant des friandises aux enfants pauvres de la capitale.
Des vidéos sur les réseaux sociaux le montrent distribuant des boîtes de nourriture, souriant, interagissant avec des personnes âgées et des personnes dans le besoin, et promettant de poursuivre cette “ œuvre sociale”.
Mais il suffit de regarder un peu au-delà de ces vidéos pour que la scène prenne un autre sens.
Un récent état de Instagram du propre Sandro le montre en train de féliciter un ami proche, qu'il appelle « vampire de Varadero ». L'image, apparemment inoffensive, le dépeint dans une ambiance nocturne, détendue, entre rires et complicité.
Cet ami est Andy Biart Corzo, un nom peu connu du grand public, mais dont l'activité sur les réseaux sociaux et dans les affaires numériques ouvre une fenêtre sur l'environnement dans lequel évolue le petit-fils du dictateur qui a posé les bases de Cuba actuelle : un pays sous le contrôle des élites castristes, de familles mafieuses, de prête-noms et de privilégiés, ainsi que de dirigeants corrompus qui concentrent tout le pouvoir et gèrent comme des contremaîtres de la plantation des Castro.
Biart Corzo est lié à « Animal Nocturno », une plateforme de vente qui propose des expéditions vers Cuba d'aliments, de boissons, de produits d'hygiène et même d'appareils électroménagers.
Le catalogue, commercialisé en dollars, inclut tout, depuis du poulet, de la viande de boeuf, de l'huile et du lait en poudre, jusqu'à du whisky, de la bière, des cigarettes et des réfrigérateurs. Tout le nécessaire pour vivre — ou survivre — sur l'île, tant que l'on a accès à des devises.
C'est là que le contraste cesse d'être anecdotique et devient structurel.
Tandis que Sandro pose en philanthrope et distribue de la nourriture gratuite dans certains quartiers, son entourage le plus proche évolue dans un circuit économique où ces mêmes produits sont vendus en dollars, à des prix inaccessibles pour la plupart des Cubains qui dépendent d'un salaire d'État qui ne suffit guère pour quelques jours.
Basta jeter un coup d'œil à l'offre de “Animal Nocturno” pour voir les contrastes qui donnent ensuite lieu à la philanthropie de Sandrito et de ses amis : un kilogramme de viande hachée à 7,90 dollars alors que le salaire moyen à Cuba est de 12,8 dollars (6.930 CUP); une boîte de 30 œufs à 8,90 dollars (4.806 CUP); 10 livres de cuisses de poulet (4,5 kilos) à 14 dollars (7.560 CUP); un kilo de lait en poudre à 9,35 dollars (5.049 CUP).
En pratique, la survie quotidienne à Cuba dépend de plus en plus des remises envoyées de l'étranger par des membres de la famille qui ont émigré précisément pour fuir le manque d'opportunités et la pauvreté imposée par un régime extractif et dictatorial.
La scène, alors, change de sens.
La “philanthropie” cesse d'être un geste isolé de solidarité pour devenir une partie d'une narrative plus complexe, où ceux qui ont un accès privilégié aux biens et aux devises distribuent, occasionnellement, les miettes qui restent dans leurs entrepôts débordants de produits inaccessibles de façon permanente pour la majorité des Cubains appauvris.
Il ne s'agit pas de remettre en question l'aide en soi. Dans un pays en crise, chaque plat de nourriture compte. Le problème réside dans le contexte dans lequel cela se produit.
Cuba traverse l'une des pires crises économiques de son histoire récente. La pénurie alimentaire, les coupures de courant prolongées, l'inflation et la détérioration des services de base ont conduit de larges secteurs de la population à des conditions de vie de plus en plus précaires.
Dans ce scénario, une économie parallèle, dollarisée, soutenue par des importations privées et de petites entreprises qui opèrent en dehors de la portée du salaire moyen.
Cette nouvelle réalité a généré une inégalité de plus en plus visible.
D'une part, une majorité qui survit avec des pesos cubains et un accès limité aux produits de base. D'autre part, une minorité qui, , peut accéder à un marché en dollars où tout — d'un litre d'huile à une boîte de poulet — a un prix, mais aussi une disponibilité.
C'est dans cet espace secondaire que se situe l'environnement social de Sandro Castro, cette nouvelle étoile qui capte l'attention des médias internationaux, ravis de lui mettre un microphone devant lui pour qu'il parle de l'humanisme de son grand-père et de la nécessité de changements à Cuba.
Les images sur les réseaux sociaux, tant les vôtres que celles de personnes proches comme Biart Corzo (un "animal nocturne" comme Sandro), montrent un mode de vie marqué par des fêtes, des boissons importées, des voitures, des maisons avec piscine et une consommation sans les restrictions auxquelles fait face le Cubain moyen. Ce n'est pas un phénomène nouveau, mais il est de plus en plus visible.
Dans ce contexte, la scène de la distribution de nourriture prend une charge symbolique difficile à ignorer.
Parce que la solidarité qui naît de la pénurie partagée n'est pas la même que celle exercée depuis une position de privilège. Et lorsque cette solidarité est documentée, publiée et devient un contenu, la ligne entre l'aide et la mise en scène devient floue.
La question, alors, n'est pas de savoir si Sandro Castro peut ou non distribuer de la nourriture. Il peut, et probablement ceux qui la reçoivent le remercient. La question est de savoir ce que ce geste représente dans le contexte de la Cuba actuelle.
Est-ce un acte genuin d'empathie ou une manière de gérer son image au milieu d'un environnement de privilèges ? S'agit-il de charité ou d'un symptôme d'un système où l'accès aux besoins essentiels dépend de plus en plus de la capacité à payer en dollars ?
L'utilisation même du terme « vampire » pour désigner son cercle proche est, peut-être sans le vouloir, révélatrice. Non pas comme une insulte, mais comme une métaphore involontaire d'une dynamique où quelques-uns semblent vivre en marge — ou au-dessus — des privations qui affectent la majorité des Cubains. Autrement dit, en leur suçant le sang.
Au final, le problème n'est pas que quelqu'un distribue de la nourriture à Cuba. Le problème est qu'il faille le faire, et en plus ce soient les héritiers de ceux qui ont plongé l'économie du pays et ruiné les Cubains ; les mêmes qui négocient maintenant avec les États-Unis pour voir comment nous nous en sortirons.
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