Adam Michnik, exemple d'intellectuel engagé dans la défense de la vérité et de la justice

Dans la nuit du 7 au 8 mai 1981, dans la ville polonaise d'Otwock, une foule en colère était sur le point de se faire justice elle-même. Deux hommes avaient été arrêtés et frappés par des membres de la "Milice Citoyenne", police en uniforme de la Pologne communiste, la PNR de Cuba. L'indignation grandissait. Des pierres volaient, des vitres se brisaient et certains commençaient à parler d'incendier le poste de police et de punir les agents responsables.

Puis est apparu Adam Michnik. Ce n'était pas un défenseur du régime, bien au contraire. Il était l'un de ses ennemis les plus fermes et les plus connus. Il avait été surveillé, arrêté, frappé et emprisonné pour s'être opposé à la dictature communiste. Il connaissait parfaitement la brutalité de cet appareil répressif. Cependant, lorsqu'il vit que la haine pouvait transformer les victimes en bourreaux, il s'est interposé. Il prit un mégaphone et cria : « Je m'appelle Adam Michnik et je suis une force antisocialiste ».

La phrase était une provocation chargée d'humour. Michnik utilisait contre le régime la même étiquette que celle que la propagande officielle tentait de faire peser sur ceux qui luttaient pour la liberté.

La foule commença à l'écouter. Michnik affirma que les policiers coupables devaient rendre des comptes, mais devant la loi. Ceux qui luttaient contre l'arbitraire ne pouvaient reproduire l'arbitraire, la haine et le crime. Ceux qui réclamaient la justice ne pouvaient pas devenir des bourreaux.

Cette nuit-là, elle a laissé l'une des grandes leçons morales de la résistance démocratique européenne : on peut lutter avec grande fermeté contre une dictature sans se transformer moralement en ce que l'on combat.

Adam Michnik est né à Varsovie en 1946. Très jeune, il a compris qu'un intellectuel ne peut se contenter d'observer à une distance confortable lorsque le mensonge domine la vie publique et que la terreur tente de soumettre la conscience d'un peuple entier.

Il a étudié l'histoire à l'Université de Varsovie. Lors des manifestations de mars 1968, il a été expulsé, arrêté et condamné à la prison. Mais la prison n'a pas réussi à l'apprivoiser. Après avoir retrouvé la liberté, il a continué à participer à des initiatives d'opposition.

Il a collaboré avec le Comité de Défense des Travailleurs, KOR ; il a encouragé des publications clandestines et défendu quelque chose qui finirait par être décisif pour la Pologne : l'unité entre travailleurs, étudiants, intellectuels, croyants, artistes et citoyens de différentes sensibilités politiques autour d'une cause supérieure : la liberté. Quelque chose que nous sommes en train de construire dans le cas cubain, mais qui n'est pas encore suffisamment consolidé et avance à la vitesse que la crise nationale exige.

Lorsque Solidarité a émergé en 1980, Michnik est devenu l'un de ses principaux conseillers intellectuels. Le 13 décembre 1981, lorsque le général Wojciech Jaruzelski a imposé la loi martiale pour écraser ce mouvement citoyen extraordinaire, Michnik est retourné en prison. Et c'est précisément en prison qu'il a montré qu'un intellectuel peut être enfermé et, pourtant, rester plus libre que ceux qui l'ont emprisonné.

Ses lettres depuis la prison constituent des documents exceptionnels de résistance morale. On y trouve de l'ironie, de l'humour, de l'intelligence et, surtout, une extraordinaire refus d'accepter la dégradation que la dictature cherchait à lui imposer.

L'une des plus célèbres a été adressée au puissant ministre de l'Intérieur, le général Czesław Kiszczak. Le régime lui a offert une sortie apparemment séduisante : il pouvait quitter la prison s'il acceptait de quitter la Pologne. Liberté en échange d'exil. Michnik a dit non. Il pouvait échanger sa cellule contre l'Occident, retrouver une vie "normale", échapper aux interrogatoires, à la surveillance et aux condamnations. Mais il a compris que cette proposition visait quelque chose de plus important que de l'expulser du pays : elle cherchait à obtenir de lui une reddition morale. C'est pourquoi il a écrit au général : « Vous-mêmes abaissés, voulez vous tirer vers le bas ».

Quelle extraordinaire inversion des rôles. Kiszczak avait des policiers, des prisons, des armes, des informateurs, des interrogateurs et des appareils d'écoute. Michnik avait une cellule, du papier, une plume et sa conscience. Et pourtant, l'homme véritablement puissant était le prisonnier. Car l'État pouvait enfermer son corps, mais ne pouvait pas l'obliger à dire oui.

Michnik a écrit que le pouvoir pouvait disposer d'énormes instruments répressifs et, pourtant, il pouvait toujours y avoir quelqu'un prêt à dire : « Je n'ai pas peur de toi ! ». Et il concluait : « Voici la conscience ».

C'est probablement l'une des définitions les plus belles de la résistance civique. La conscience est quelque chose que aucune force répressive  ne peut entièrement emprisonner tant qu'il existe une personne prête à la défendre. Michnik a passé environ six ans de sa vie dans les prisons communistes. Mais est arrivé 1989 et les hommes qui avaient essayé de le briser ont finalement dû s'asseoir pour négocier avec lui. Il a participé aux célèbres conversations de la Table Ronde qui ont ouvert la voie à la démocratisation de la Pologne. Peu après, Lech Wałęsa lui a confié l'organisation du journal de Solidarité pour les élections.

Le 8 mai 1989, le premier numéro de Gazeta Wyborcza est paru. L'ancien prisonnier politique est devenu l'un des journalistes les plus influents de la nouvelle Pologne démocratique. Sa vie contient une leçon particulièrement importante pour Cuba. Lorsque une nation vit sous la censure, la répression, la pauvreté, la peur et le mensonge, les intellectuels doivent décider de la place qu'ils occupent dans l'histoire.

Ils peuvent se taire, ils peuvent s'installer, ils peuvent tourner le regard ailleurs, ou ils peuvent prendre le risque de dire la vérité et de se battre pour la liberté.

Cuba a besoin d'écrivains, de professeurs, de journalistes, de cinéastes, d'artistes, d'académiciens, de musiciens, d'hommes et de femmes de culture capables de comprendre que le talent implique aussi responsabilité et engagement. L'intelligence n'atteint pas sa plus grande grandeur lorsqu'elle reçoit des prix, des applaudissements ou des miettes d'un pouvoir arbitraire. Elle se réalise lorsqu'elle se met au service de la dignité humaine. Michnik aurait pu se taire, mais il n'a pas choisi le silence. Il aurait pu accepter l'exil et a préféré conserver sa liberté intérieure. Il aurait pu haïr et a choisi la justice.

C'est le véritable engagement d'un intellectuel envers son époque : se ranger du côté de la vérité quand mentir est commode ; défendre la liberté quand cela a un prix ; accompagner le peuple lorsque le pouvoir opprime et réprime ; et être prêt à sacrifier le confort, le prestige, la liberté et même sa propre vie pour qu'un jour sa nation puisse être véritablement libre.

Cet article pour CiberCuba est signé par quelqu'un qui admire des hommes et des femmes comme Félix Navarro et sa fille Saylí, qui refusent d'obtenir leur liberté en échange de l'exil. Un homme qui ne se sent pas à l'aise dans la sécurité et le confort de l'exil, et qui travaille sans relâche, sacrifiant le bien-être de sa famille, pour consolider la force effective que nous n'avons pas encore, afin de revenir, comme Martí, Gómez et Maceo l'ont fait après de nombreuses années en dehors, parce qu'un jour ils ont dû partir, mais n'ont pas oublié Cuba et sont revenus prêts à conquérir la liberté ou à mourir.